Alfa y OmegA

Patronatos del nirvana

Hace tiempo que el hornillo del cielo
                                          \ está apagado,
y no hay distancia entre nosotros
y los cuerpos furtivos que transfiguran la vida
(proyectos malformados infectados de dolor).

Y en la calma sabremos que reside la acción,
pero, ¿y el arrastre, la facilidad de la caída,
                                           \ las tentaciones?
que no sean gárgola ni aljibe los recipientes,
que sean expresión que irrumpa,
la esperanza púrpura del surrealismo,
¿acaso habrá que esparcir la tierra
                                           \ con los dedos sucios?,
una tierra que el viento no arrastre,
un esquema del naufragio
frente a la abominación de los sistemas,
de los patronatos del nirvana.

Félix Menkar

del poemario inédito "Registro de lo imposible"

Siria. Poema visual.

Mayo 1968, mito y realidad

(notas desde el siglo veintiuno)

“*Il est interdit d’interdire” (prohibido prohibir).

“L’imagination ave pouvoir” (La imaginación al poder)

“Soyez réalistes, demandez l’imposible” (Seamos realistas, pidamos lo imposible)

(tres graffitis que pasaron a la historia)

Fue un ensayo revolucionario promovido por los candidatos a cierto recambio ideológico, algunos visionarios y muchos espectadores descontentos que con el paso de los años sedimentó en algunos logros y también derivó hacia el liberalismo y la globalización actual.

Fue efímero y sobrevalorado, en cierta forma una mentira muy bien publicitada, un fenómeno mediático con amplia difusión en todo el mundo, con sus ecos más sangrientos en Mexico y Praga. Mayo del 68, como el Che y muchos otros, hoy son hitos históricos, asimilados y rentabilizados intelectual y sociológicamente; mayo del 68: un mito de la clase media.

Esos días –con la guerra de Vietnam y la agitación contracultural norteamericana propicia que unos jóvenes y trabajadores sin agobio ni carencias materiales pero tremendamente aburridas decidieran encender la mecha, intentar unir intelectuales, estudiantes y obreros y añadir elementos nuevos –imaginativos—novedosos en revoluciones anteriores; a posteriori todos han querido atribuirse esa gloria mediática: todos dicen que estuvieron allí, pero solo unos pocos lo hicieron físicamente.

La izquierda europea que surgió de ese movimiento --ahora ya jubilados-- en esos días se desvincularon del socialismo soviético.

Ahora ganan los neo-con, pero Francia está al borde de otra ruptura social mayor que la que se vivía en aquella época, ¿o no?

Ciertos protagonistas, descolgados del oportunismo humano le dieron ese prestigio que aún conserva, estoy pensado en Wilhelm Reich y sus aportaciones en la liberación sexual o Gyu Debor y la sociedad del espectáculo, otros como Marcuse y su radicalismo político, pero muchos de los postulados que se airearon siguen siendo asignaturas pendientes, o se conviertieron en el nuevo santoral de la izquierda asimilada al sistema, con su marca registrada, pero a cierta distancia del “pensamiento único”. Pensemos en las principales reivindicaciones del Mayo del 68, como la igualdad de las mujeres, la aportación de los estudiantes como colectivo, los problemas (hoy otra vez en jaque) de la precariedad laboral o frenar el estado autoritario y el respeto hacia las minorías, todavía son vigentes, seguramente por esa sensación de que las injusticias se pueden cambiar.

Hubo pensadores, encabezados por J.P.Sartre, pero tambien Foucault, Derrida, Baudrillard y otros orbitaron en las cenizas de mayo del 68, hoy son vacas sagradas.

Los situacionistas fueron los más radicales entonces, hoy en día los ‘okupas’ son sus herederos.

Votar contra el otro –bipartidismo—no es esencia democrática. Lo ocurrido en Francia tras mayo del 68 fue la creación de un ESTADO-PADRE, una exagerada protección social, el estado del bienestar. Todo eso se está desmontando desde los noventa.

¿Fue una revuelta libertaria?, solo en parte. En todo caso ahora las revueltas las protagonizan los antisistema y estos no tienen ni idea de lo que fue ese mayo del 68.

             Félix Menkar 2010-2011  

   

Lo que está oculto. poema

Lo que está oculto




Igual que las moléculas, eso hago:
bucear y entrometerme en la tristeza
y despistar a la depresión que me persigue,
mientras pienso, siento y vivo.

Retomando la línea apenas sugerida,
me sumerjo en lo real instigando al descalabro,
masticando la vida en los interiores,
los grandes huecos son residuos del paraíso.

Arrojado por fin a la desolación
subsisten los restos, lamentos e impulsos
durmientes del quebranto. Se hace necesario
permanecer indeleble a todos los fracasos.

Como un Zaratustra poseído, me escapo;
pienso que, si hubiera huido andando,
habría dejado huellas, me habrían
podido seguir el rastro….¡Benditas alas!

Destino. Poema

Destino


La vida, que parece no tener otro sentido
que nuestra existencia disipada
en un sinfín de ensayos,
en conatos de supervivencia y escapadas,
en búsquedas infructuosas
para calmar la ansiedad,
para disimular la derrota.
¡Hemos sido descubiertos!

Tu presencia efímera, siempre gratificante,
dulce, tierna, suave, tus ojos insondables
en aparente calma, son el contrapunto.
Mas la innombrable no detiene su marcha,
la realidad tozuda que anuncia los cambios, la ofuscación,
el dramático destino, la ausencia de empatía.

No podemos disimular,
es indiferente que en apariencia seas fría,
distante, que te consumas por dentro,
el engaño no persiste y la grieta se expande.
Un susurro, la mirada perdida,
un arrebato de desdén,
un desajuste en la sintonía.

La decisión ya está tomada,
hay protecciones asaltando esperanzas.
No hay nada que hacer,
quizás el lamento o implorar en vano
que el embate hubiera sido con otras armas,
con otros cuerpos, en otro tiempo, de otra manera.

Ojalá hubiéramos perdido la razón
para eliminar la armadura del dolor,
tener el valor suficiente para disolver
las cadenas de los prejuicios.
Traspasar tan execrables fronteras
y separarnos de la tierra quemada
sin oponer resistencia,
sin temer por los obstáculos,
ni tropezar ante las privaciones de la huida.
Olvidar para siempre
este laberinto de futuros desolados.

No hay otro remedio peor que el amor
y el tiempo no indulta.

Félix Menkar

septiembre 2006

En la orilla del mundo...POEM(a)GENES

...un fotopoema de reciente factura (los versos son extraídos de uno de mis "Guijarros" --micropoemas--

Félix Menkar

Yo. Poesía Visual

Justicia y dignidad. Félix Menkar

                                                             “Toda ausencia es atroz y, sin embargo,

   habita como un hueco que viene de los muertos,

   de las blancas raíces del pasado”

                                                   Javier Sicilia

Ciudad Juárez, Cuernavaca, Monterrey,

la poesía de Javier Sicilia y la caravana

por la justicia y la dignidad.

Morelos (México), donde asesinaron al hijo del poeta.

Cuarenta mil más –por ahora—de muertos marginales

en la guerra sucia entre policías, narcos

y criminales de diferentes raleas.

Felipe Calderón, presidente, dice que son bajas colaterales,

igualitas que aquellas de Irak, de otro hijo de presidente.

El 98 % de los homicidios queda impune.

Palabras, dolor, feminicidio, asco.

Ciudad Juárez, epicentro del dolor, de la corrupción,

de un proyecto fallido de humanidad,

.

¡Dónde la paz, dónde los desaparecidos, la justicia, la dignidad?

Oímos testimonios escalofriantes

que apachurran hasta las piedras de Ciudad Juárez,

sabemos del horror y el sufrimiento de las familias,

de los supervivientes; voz, llanto y, pese a todo, esperanza.

Cuarenta mil huérfanos de indígenas,

de vendedores ambulantes,

de obreras en las maquiladoras,

de opositores a las mineras,

objetivo de las balas perdidas, ejecutados,

--dicen los cínicos-- por error. 

    

Félix Menkar, abril 2011

Del poemario inédito "Y todo está por hacer"

Emulsión. Poem(A)genes

Del vivir, del escribir

La vida es eso de lo que no sé, es algo que está ahí, que desconozco pero que existe.

En algunos poemas hay vida, escribimos y nos mojamos y estamos así dentro del agua, de la vida pero no sabemos porqué, no conocemos casi nada de lo que escribimos, pero lo hacemos –una y otra vez—intentando explicar lo que sentimos, lo que creemos que somos en la vida, lo que es la vida y lo que hacemos con ella y ella nos hace; decimos lo que nos falta, lo que quisiéramos que fuera, la imaginamos y escribimos y a la vez dejamos que la vida entre en ello.

Indagamos, aprendemos, ponemos atención en lo que escribimos y desaprendemos, nos despojamos, nos vaciamos y nos preguntamos por el sentido de todo ello, ¿para qué sirve?,¿sesgos o trazos que pretenden SER constancia de que estamos AQUÍ escribiendo?

Vivo para poder vivir, para averiguar lo que soy, lo que pretendo ser, lo que me permiten que sea.

Félix Menkar, Febrero 2013

¿Qué sabemos de mayo del 68?

Poco o casi nada,

al igual que poco o casi nada

sabemos de nuestra guerra civil,

solos datos, retazos, crónicas, parciales todas,

solo opiniones triunfalistas de los vencedores,

o victimistas de los perdedores;

mucha inquina y manipulación sesgada y sectaria

pasado por la batidora de las emociones.

A saber, y a toro pasado, resultan tan sospechosos

sus defensores a ultranza como sus detractores.

Mucho de lo bueno que tenemos aquí y ahora

tiene su origen en esos días del 68

o en las mareas posteriores

y también mucho de lo malo,

en especial el ‘todo vale’;

dicen que fue una fiesta para los que la vivieron

aquí al sur, con el caudillo aun gobernando

y sus esbirros azuzando el miedo y el hambre

la sensación general --desde la izquierda-- era de envidia

por no haber montado una fiesta revolucionaria,

y no tener tanto glamour, ni ser tan protas lustrosos

como nuestros vecinos gabachos;

en fin lo de siempre, norte y sur,

en celebraciones equivocadas.

Félix Menkar,  mayo 2013

Lo necesario

Deberíamos saber donde nos equivocamos, cuando perdimos la visión y el sentido de lo esencial. Parte de mi inquietud es por la necesidad de entrever en qué momento nos equivocamos, cuando perdimos el norte.

No soy de campo, pero que sirva la metáfora: estamos rodeados de malas hierbas (las de arriba y las de abajo), crecen entre nosotros.  Nada crecerá fuerte y sano hasta que las arranquemos, no permitamos que nos quiten el aire, la tierra y el agua (el fuego lo pondremos nosotros). Será una tarea sanitaria, radical –para llegar hasta las raíces--.

Me siento educador, quisiera sembrar confianza y mi consejo es: tomar medidas duras, sustanciales, sin contemplaciones o eso o la derrota, o eso o la barbarie, reflexionemos.
Fmk

Guijarros. Micropoemas

GUIJARROS    

Compras compulsivas,

voracidad sin control.

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La ansiedad es negativa,

es mejor que la vida fluya.

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El sufrimiento hace madurar, 

¡Vivan las sorpresas!

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En la orilla del mundo,
estoy, esperando la noche.

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Silbidos cromáticos,

la escala del dolor.

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Crispaciones enfermizas:

usar cristales que corten las manos.

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Me veo invisible

y estaba el viento parado.  

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Soy clandestino,
(según mi estado de ánimo)

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“Protestar es inútil”      
(síntesis del cínico).

Félix Menkar, diciembre 2007

¿Tiene límites el sufrimiento?

Aquí estamos, en la antesala del pensamiento

extraordinario que dé paso a la praxis,

al reconocimiento amistoso de la realidad.

Con todo, posiblemente saltaremos entre los prados

infectos de las carreteras, acechando las mentes

de niños esquizoides, trepando por la mirada,

hasta alcanzar la condición del hastío.

Debemos confiar en que ella, la arrebatada

sujete a las mariposas, ella, la que conoce

el sabor de las flores en los tiempos eléctricos.

Que su vehemencia de saltos contra la vanidad

y nos proteja de los calambres de la rabia contenida.

Porqué nos dejamos matar, porque el maldito juego

es un grotesco y mezquino rechinar de dientes.

Porque engreídos y siempre tozudos, no entenderemos

el sentido ni las promesas grabadas en el entorno,

en los cuerpos que ya no sirven.

Si damos paso al dominio de lo salvaje

el lado oscuro ganara otra batalla.

Porque trazar el temor no es suficiente.

Porque nos encerramos a construir poemas y relatos

de evasión enclavados tras los símbolos,

¿Inventar una vez más la realidad?

¿Entregarse a la visceralidad, rematar la tristeza?

¿Acaso sabemos qué es lo adecuado?

Porque deseamos ser aquellos supervivientes

que ya no desean servir al emperador.

Aquí estamos despreciando los reconocimientos.

Rehuyendo --en la intimo—la anestesia del culto al Yo,

Y esperando –siempre— la sorpresa precisa, que agazapada

en un lugar escondido de la mente, nos embista.

La televisión ya no nutre

Ni amamanta, ni enseña; lo que vemos en la televisión es la versión más indigna de lo real, es la encarnadura de lo falso. Lo que vemos en la televisión es el enmascaramiento de la felicidad o del dolor; olemos a basura, y somos nosotros ejerciendo de espectadores despojados de la condición humana. Lo que nos programan en la televisión es una infinidad de subproductos elaborados por el capitalismo depredador y sus mercaderes de las vanidades, todo eso y mucho más es la televisión sin escrúpulos, es la pantalla que ya no es nutritiva, adiós Aviador Dro, ya formas parte de la historia del sistema.

Félix Menkar, junio 2012
 de "Sacudidas y Refracciones" 

SEXO

 Sexo que es, o puede ser omnipotente,

omnisciente, omnipresente y también ausente.

Que podría radicarse en cualquier lugar,

del cuerpo o del alma, en el aire o en tus ojos.

Que nos acompaña desde que éramos bacterias.

Sexo, que no siempre es ‘hacer el amor’

--tibia expresión progre y amanerada--,

el amor es una cosa y el sexo otra,

pero las dos se entienden de maravilla,

pueden ir juntos o por separado.

No se trata de ir de caza, de azuzar, de engatusar,

de arrinconar al otro y violarlo, con o sin permiso.

Sexo que no sólo es cópula, que no consiste tan solo

en la gimnasia de introducir el miembro en un agujero,

o en masturbar compulsivamente penes o clítoris.

Sexo también es sentir (en mayúsculas), placer,

solo o en compañía, o deleitarse ante esa mujer seductora,

esa preciosidad que desata fantasías y lujuria.

O ante el hombre que pueda llevar a su

compañera a escenarios imprevisibles, al deleite.

Sexo es jugar al límite, buscar el éxtasis primordial.

Y eso si no hablamos de las mal llamadas perversiones,

o de relaciones homosexuales, a veces

incluso más fascinantes y enriquecedoras.

No sólo es el placer de los sentidos y

toda esa parafernalia de los rituales que le acompañan.

El sexo es capaz de cuestionar la razón y los ideales,

de alterar el curso de la historia y de los mundos.

También, --lo sabemos-- es, aquel instinto

esencial y ancestral de perpetuar la especie.

Pero aunque casi siempre parezca otra cosa,

el sexo podría estar ubicado en el cerebro.

Félix Menkar 2009

Del poemario "Alto voltaje"

8 Chinitas

(rememorando los Aerolitos

de Carlos Edmundo de Ory)

Diez de abril. Espasmo,

comedia de capirotes.

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Una sombra revolucionaria:

el Che fumando.

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Espacio sobre los raíles: el horizonte.

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Levantar mundos,

ingresar paginas donde

circulan hormigas negras.

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Un cabello de la reina dorada,

es una joya inasible.

Dos sellos de papel,  una colección.

Una pieza de porcelana,

la contingencia del destino.

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Mar

veo el borde,

intuyo el final.

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Dedos como cuchillas.

Plumas como agujas.

Ojos como faros…

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Tú, la nada. Yo, mi todo.

    

Félix Menkar       1.4.09

Pesimismo (estados del malestar)

Pesimismo (estados del malestar)

Nos quieren desmoralizar,

Quieren que vivamos con menos derechos

Que seamos más pobres, más cobardes.

Nos dicen que hemos vivido por encima

que el estado del bienestar no lo podemos pagar

que sus mercados y la economía deben

dictar los modos y las conductas de la gente,

que debemos acomodarnos a su realidad.

Nos quieren más ignorantes y menos protestones

Que trabajemos más, por menos y para nada

y que al volver al hogar, si aún no hemos sido desahuciados

nos encerremos en nuestras casas acojonados

para ser bombardeados con las malas noticias:

los inmigrantes son los malos, el enemigo son los otros

que nos quitan el trabajo, las subvenciones y la asistencia social

que es inútil ir contra el sistema del malestar,

nos dicen que salir a manifestarse a la calle es delito,

que resistir y disentir del pensamiento único de los recortes

es una mala opción y poco recomendable: ¡hay que agachar la cabeza¡

debemos estar agradecidos por no estar aún muertos de hambre,

o de frío y ser buenos; seguramente les gustaría

que nos quedáramos paralizados por el miedo, volvernos oscuros,

tristes, deprimidos, incluso es preferible el suicidio.

Nos quieren dóciles, estúpidos, idiotas, como siempre.

¿Vamos a admitir esas órdenes, esos mandamientos?

¿Permitiremos que nos separen, que acaben con la esperanza,

que nos enfrentemos unos contra otros y nos dividan en frágiles

células, para así irnos derribando uno a uno?

Hemos dejado de estar alerta, de ser ciudadanos activos,

de espolear las conciencias, de tener espíritu crítico

y toda la opresión reaccionaria, los poderes fácticos

de toda la vida se nos han echado encima;

si nos relajamos, si ponemos el piloto automático,

nos quedaremos marginados, en la exclusión, en la inexistencia,

si no defendemos lo que tenemos, lo que amamos, en lo

que creemos, nos lo arrebataran, lo perderemos todo:

el futuro, el presente, incluso el pasado.

¡Conservemos la ilusión, el afán de superación, la lucha¡,

este modelo social, este sistema está acabándose,

no nos representan, debe transformarse en otro

sin castas, más diverso y participativo:

Lo que no está bien del todo, no sirve.

                         Félix Menkar,  octubre 2012

Poesía como tratamiento

A veces oigo decir aquello de que la poesía

le ha salvado la vida a este o aquel, no me lo creo.

La poesía no es un salvavidas,

es un desprendimiento,

una responsabilidad social o

un acto de respeto hacia uno mismo y los otros,

a veces la necesidad de poner en palabras

los desvaríos emocionales.

Pero salvar más bien salva poco, quizás

opera como un tratamiento terapéutico.

Escribir un rato cada día, no para publicar,

sino para estar con nosotros mismos.

Sabemos que estamos aquí o allí,

que no estamos solos y que todo está interrelacionado,

también sabemos que ineludiblemente

un día acabará nuestra vida

y mientras tanto…escribimos.

Félix Menkar

(poemas descolocados)