23 de diciembre de 2008

Los pacifistas que apilen los cadáveres



Hubo un tiempo singular en que permanecimos alejados de la estética del realismo documental, ajenos a los experimentos del clímax cerebral, adaptación social para extranjeros del alma. Ciudadanos, náufragos multiculturales sin esperanza cierta.

!! Los pacifistas que apilen los cadáveres !!.

Maliciosa teología del poder, recorte de la adaptación humana, giro antropológico: la palabra contra el sacrificio. Ansia insaciable de exotismo, cabellera suave que reluce tras el escenario, el viaje interior, simbólico, excelso, reflejo de un cielo brutal de primavera, ninfas, sirenas aullando en barreños de locura. Digresiones defensivas. Aplicar la ley del silencio. La lucidez está coja sin el humor. Frente al vacío cada minuto cuenta, nos salva la alegría.

Félix Menkar
2007. Del libro inédito "Breviario"
imagen: M.C.Escher

5 de diciembre de 2008

Conflicto Dorado



Conflicto dorado



Aburre el satisfecho poeta
en su recital onanista,
en su oferta para aduladores
e incondicionales de farra.
Estéril es la polémica entre
lo racional  y lo irracional
cuando se trata del honor,
del buen nombre, o del prestigio
social ante la grey lo que se lidia.
El significado
de las palabras
no importa,
es el circo, la pelea de gallos
lo relevante
y la morbosa y repugnante
complacencia publica.
Ante tanta petulancia
¿no deberíamos elegir el silencio,
la ingenuidad del ignorante?


Félix Menkar, 5 diciembre 2008.                                   

ignorant (€)

Ante tanto acumulador de
nombres y versos,
reivindico el desdén,
la ignorancia y el desprecio.
Ante esos gestores de la palabra,
profesionales de la poesía
imploro sencillez, humildad
menos retórica y más conciencia.

Los vemos coronados de suficiencia,
de autoridad y prestigio baladí.
Accionistas de eventos y presentaciones,
recolectores de plumas calladas,
que ordenan sentimientos con manos expertas.
Ritual de Perogrullo.

Marcando la distancia desde el atril
creyendo tener el monopolio
de las emociones y estar
por encima del resto de los mortales.
Falsos maestros, simples mercaderes
de sí mismos, la vanidad como producto,
Orgullosos cretinos que se creen iluminados:
referentes de una casta privilegiada.

Félix Menkar
-
5 diciembre 2008

2 de diciembre de 2008

Hay que reinventarse cada día uno mismo


Propósito para una tarde naranja de otoño: convertirse en camaleón. Llorar por la belleza robada, por las lunas de Orión y la tragedia humana. Desplazarse bajito sin molestar a los idiotas del disimulo, por si se enteran y te descubren diluyendo la cultura en los territorios del arte. Poco te puedo decir, no me queda tiempo, estoy continuamente hablando. Habito entre depredadores; tengo pocas esperanzas de establecer pactos con ellos. La civilización reniega del progreso y éste reniega del concepto de existencia. Los humanos creamos armas para matar los sueños y también losas para enterrarlos. Educación para la morralla y libertad para los recluidos mentales, victimas de la intolerancia de los normales. Me miro en el espejo y descubro en lo que me has convertido, indigno manipulador, príncipe de la infamia, abomino de tu existencia mediocre. Si, castígame por mi insolencia, por mi osadía; te sentirás satisfecho, cumple con tu obligación, has sido educado, te han preparado para ello.

Félix Menkar.
Escrito en el año 2000
Del libro inédito "BREVIARIO"
Foto: W.C. Escher

20 de noviembre de 2008

Mamotreto de bronce escondido

Una impronta sobre una noticia aparecida ayer, que está directamente relacionada con este dia 20 N ¿ya olvidado?. leido en la Jam poética coordinada por Eddie J. Bermudez en el Dorado espacio MAE, que regentan Alicia y Issac, Jam que se celebra los terceros jueves de cada mes y en esta ocasiçon el azar nos brindó esta jugada, esa noche espontáneamente, varios poetas recitaron sus textos con sentimientos similares.- - - - - -

Mamotreto de bronce escondido.
(Hallada una escultura de bronce del dictador)

Cerca de Segovia, en una granja-palacio
se conserva una escultura, un mamotreto
de 4,65 metros de alto que nunca ha visto el sol,
escondido en un almacén recóndito.

Representa a un tipo feo y bajito montado a caballo,
luciendo una gorra campechana,
un encargo realizado por un capitán-general
a un escultor socialista recién regresado del exilio,
en aquel significativo 1974.
Su intención: regalársela al dictador de los pantanos.
El día que pensaba visitar la obra de arte, ya acabada,
se encontró con una bomba vasca en el camino
que le catapultó directito al cielo de los justos.

En estos tiempos en que nos levantamos
con noticias de osarios dispersos,
de inocentes represaliados por el franquismo,
y soportamos el cainita debate sobre la memoria histórica;
70 años después de aquello,
nos enteramos que existen más de treinta mil
niños secuestrados, huérfanos o incluso raptados
a los que se les cambió completamente
la identidad, ofrecidos como regalo
a las familias del régimen,
o si eran niñas ingresando en los conventos
para convertirlas en monjas
culpables ellos, de ser hijos de madres rojas y padres fusilados.

¿Hasta cuando debemos permanecer impasibles
asumiendo leyes infames de sutura y derrota,
de punto final?
¿Por qué seguimos aceptando esta farsa de
unificación nacional surgida de la transición?

En esta democracia nuestra,
siguen tutelando nuestro destino
los de siempre, mientras tanto orgullosos
juzgamos a genocidas argentinos y chilenos
y absolvemos a los de aquí.
Así no podemos construir ni siquiera un simulacro de libertad.

En otro país, a un mamotreto similar,
del mismo mequetrefe,
lo convirtieron en cacerolas.

Félix Menkar - 20 noviembre 2008

19 de noviembre de 2008

Las palabras nadan




















Lengua y risa. Asume dieciséis palabras cortitas y una frase inconexa durante la comida. Bocas incrustadas que desatan los recuerdos, aceituna de la asfixia, gusanos de ceniza. Amor a fuego lento, pensamiento húmedo, deshielo de gravedad. Los paseantes me hablan al oído, insinúan revelaciones de una diosa perturbada. Aquellos que duermen se lo están perdiendo. Espantar las moscas. Sus ojos miopes desnudando cuerpos tipográficos, ratoneras aptas para organismos encendidos. Infinita caída hacia arriba. La sangre se evapora en un jardín de espejos. La memoria nos condena. Ojos y risa, fresca escarola con flores en la ropa. Matriz del viento, crujido y dolor, profanador del territorio, manipulación y empuje. Un roce, un susurro, una risa: las palabras nadan.
Félix Menkar.
Noviembre 2007
del libro inédito "Breviario"

2 de noviembre de 2008

Asha



Asha

Tenía 14 años, nació en un
campo de refugiados
vivía en Somalia, un país
donde lo terrible siempre puede ir
a peor. Asha estaba enferma,
padecía epilepsia,
la lapidaron el otro día en Kismayo,
junto a la frontera keniata
o sea: la enterraron
hasta la cintura,
la ataron de pies y manos y le
arrojaron piedras hasta
provocarle la muerte,
mientras una turba
enloquecida, vil y miserable
la insultaba,silenciando
sus gritos de inocencia, condenándola
a una agonía atroz.
Una pobre niña de 14 años.
Su delito, ir sola por
la calle la tarde del sábado,
cruzarse con tres santos varones, que
la secuestraron, que
la llevaron a la playa
para violarla,
su padre decía que
era muy dulce y humilde,
pero Asha denunció a sus agresores.
El tribunal islámico que
la juzgó decidió que,
ella era la culpable y
absolvió a sus violadores, creyentes de
una religión que
ampara a los asesinos de niñas
--así borraban todo rastro del crimen--
El día de la ejecución se
juntaron un millar de fieles a
contemplar el espectáculo,
les dijeron que iban a lapidar a
una mujer de 34 años,
bígama, prostituta, adúltera,
cuando algunos testigos vieron que
era una niña a la que ponían
el capuchón, intentaron ayudarle,
pero fue en vano
las milicias islámicas dispararon
sus fusiles, fabricados seguramente por
alguna empresa europea
contra ellos, el resultado:
un niño muerto y seis heridos.
Este es el pavoroso mundo
en el que vivimos
mientras decidimos
tomando otra cerveza, si
estamos o no en crisis.

Félix Menkar
uno de noviembre de 2008
Imagen: "Doble lapidació"_Josue Perales. Instalación X-Art -La Polaca. Xativa.

29 de octubre de 2008

Pateras, un olor a muerto viene del sur


Estos días se cumplen 20 años
de la llegada a nuestras costas,
en este llamado “primer mundo”
de la primera patera,
la mayoría ya cadáveres,
representó una auténtica noticia
un suceso que estremeció conciencias
y llenó titulares.
Hoy recibimos el parte diario de pateras
como quien oye la predicción meteorológica
quizás, si aparece algún niño pequeño,
alguna madre adolescente embarazada
consiguen un lugar destacado en las noticias.
Es una odiosa rutina
una costumbre, el admitir
que los desheredados llegarán al paraíso
aunque fuese nadando,
que todo un poblado, invierte sus ahorros
en facilitar el viaje suicida al joven mas capacitado,
para darle una oportunidad, ínfima en Europa
con tal de escapar del pantano de devastación
en que hemos convertido Afrika.
Dicen los señores que cuentan muertos
que en ese viaje a nuestra Itaca
han perdido la vida más de 18.000 seres humanos
muchos pensamos que esa cifra se queda corta
que toda una generación ha dejado
su vida y sus sueños en las frías aguas
de la insolidaridad y el desprecio.
Percibimos que del Sur nos viene un olor a muerto, que no es
sino el fracaso de nuestra civilización, mezquina y egoísta
que les robamos sus recursos y sembramos la rapiña y el odio
y les damos armas a cambio de sus materias primas
para que se maten entre ellos y estén distraídos durante el saqueo
Y no les dejamos ni las migajas.

Y si logran cruzar el desierto y arribar al magreb,
se encontraran con nuestros vecinos árabes, en vías de desarrollo,
a los que hemos pagado para que los devuelvan
a blanquear sus huesos bajo el sol implacable
y la arena dorada del Sahara
o los contengan en las fronteras,
enjaulados como animales, con vallas de seis metros
y así protegernos de la invasión de todo un continente
que ya ni nos reprocha que
tan solo con lo que nos gastamos en
golosinas y productos de belleza
podríamos erradicar el hambre y la miseria de sus tierras,
que solo con la cuarta parte que invertimos en armas
podríamos abastecerles de medicinas, escuelas y pozos de agua.
Mientras tanto seguirán llegando pateras, cayucos o naves de esclavos
y no sabremos que hacer con ellos,
pero les seguiremos explotando
también aquí, entre nosotros.

Félix Menkar
fotografía by Menkar es de una instalación llamada "Pateres" de Sara Vilar, expuesta en La Polaca, Xativa.

11 de octubre de 2008

El dinero no es nada y la CRISIS


Cuando se resquebrajan los sistemas y los valores que de una manera u otra defendíamos, apuntalábamos o criticábamos es una buena época para pensar, para plantearse cosas, por otra parte también deberíamos estar muy alerta acerca de las salidas radicales, reaccionarias o que planteen ilusiones o espejismos utópicos, esas recetas milagrosas que si no se sostienen pueden acarrear una debacle mayor.
Una de las últimas expresiones más extravagantes y a la vez más real la ha protagonizado el líder católico Benedicto XVI al decir que “el dinero no es nada”, la economía es una gran mentira dicen muchos y es cierto ya no se basa en nada tangible, todo son proyecciones y especulaciones acerca de posibles futuros que para que ocurran deben imaginarse y crearse siempre en contra de las personas, la naturaleza y el sentido común. Pero ¿alguien se imagina hoy el mundo sin dinero?, ¿podemos volver atrás, al trueque? Sería más sensato repartir los recursos de todo tipo entre todos (aunque sea por egoísmo, eso demostraría inteligencia en vez de estupidez como en la actualidad) y buscar sistemas de equilibrio, de progreso sostenible.
Quizás si que necesitamos una crisis, pero una bien grande, la gran crisis, para pensar y replantearnos todo y reconstruir este tremendo disparate que hemos edificado entre todos.


FMk, 11 octubre 2008

9 de octubre de 2008

Poetas de la anarquia.

Espacio-contenedor de fotos y poemas sobre el 16º Festival de Polipoesia celebrado el 27 de septiembre de 2008 en Barcelona. Cortesia de este, quien escribe.
enlace AQUI

2 de octubre de 2008

CONTRA JEFF KOONS

(el artista vivo más cotizado del mundo)

                Mi perplejidad roza el límite cuando leo que J.K. es el artista vivo más cotizado del mundo; para los despistados es el autor del perrito del Guggenheim de Bilbao y las aspiradoras envueltas en plásticos e iluminadas por neones, esta noticia puede sugerirnos --entre otros factores—que el arte sería un espacio ideal para blanquear dinero e invertir en productos garantizados por la crítica y un entramado conjunto de galerías, financieros y ‘curators’ y que la estupidez delirante y la orgia de hiperconsumismo consigue que esas esculturas lleguen a costar una fortuna; donde el arte no rompe ni provoca ni es vanguardia sino que se alía con la economía en un surrealismo poscapitalista. J.K. con su gran ego se tutea con Luis XIV en Versalles lo que nos descubre esa tendencia de Paris (capital cultural europea) a insertar arte contemporáneo, grande y banal entre aquellos muros, espejos y cuadros de palacios o mausoleos de otras épocas decadentes y similares a la actual: Orsay, Fontainebleau o Versalles.
               Los críticos se defienden alegando que es la continuación al reciclado que empezó con Duchamp –al que se han apuntado centenares de creadores— obviando la ironía y la provocación de la idea inicial y que la repetición disuelve ese desafío y queda solo la vanidad, el deseo de reconocimiento y el afán de enriquecimiento.
               Los organizadores, que imagino deben estar o aburridos o exhaustos de tantas corrientes y tendencias hablan de mostrar afinidades y contrastes y buscan un público menos exigente y más joven para que se acerque al arte y lo hacen en esos templos a ver si de paso los visitan y comparan escenarios grandiosos y formas triviales; eso sí con entradas nada populares, quizás también crean que al situarlos allí puedan ser reconocidos como obras de gran valor cuando en realidad son nauseabundos y mediáticos espectáculos de feria.


Fmk, 14 septiembre 2008

1 de octubre de 2008

Poetas de la Anarquía. velada polipoética en Barcelona


NOVIOSNOVIOS
Poeta.- el que compone obras poéticas y está dotado de las facultades necesarias para componerlas.
Polipoesía.- combinación de varios estilos poéticos, p.ej.: poesía sonora o audiopoesia, poesía fonética, perfomance poética, videopoesía, etc.
Anarquía: Etimología: Del griego antiguo ναρχία, "sin amo", "regido por nadie"

NOVIOS
Bajo estas premisas un tanto farragosas paso a expresar la opinión y postura que mantengo con respecto a la poesía escrita y a la poesía interpretada. Y a relatar mis impresiones acerca del “16 Festival de Polipoesía” de Barcelona, celebrado el 27 de septiembre con el lema “Poetes de la Anarquia”.
El rapsoda, o sea el que usa la oralidad y eleva la palabra escrita por encima del silencio y de la reflexión lectora, es un espécimen creativo algo alejado de la literatura y del recitado de poemas al uso. El rapsoda intenta incorporar ritmo y música, emoción y gestualidad. Pero además, el polipoeta aparte de hacer hincapié en la pura investigación estética, la experimentación de vanguardia y la tensión entre EL FONDO y LA FORMA, debería relatarnos vivencias, golpear la predisposición al bostezo. Tienen la obligación de arriesgarse, de sacudir con su presencia esa patina de complacencia, endogamia y nihilismo que embarga a la poesía, los rapsodas de hoy en día (esta, desde luego es MI opinión) deben elevar la voz, bramar, arrojar sus versos, erizarnos los pelos de la nuca, agitar las conciencias; que sus oyentes abandonen rutinas, complacencia y pasividad, la inacción y el fatalismo de nuestros tiempos.
Y eso es lo que intentaron y creo que en algunos casos lo consiguieron, un puñado de rapsodas el pasado sábado 27 de septiembre en el Centre Civic de Torre Llobeta, un antiguo palacete reconvertido en un espacio amigable, reducto de libertad. Sin duda una velada entrañable llevada a la perfección por el infatigable Xavier Sabater, alma mater desde hace 16 años de este encuentro anual, siempre al pie del cañón (como maestro de ceremonias es impagable), presentó el festival y a cada uno de los participantes con guante de seda, como experto que es aportó ritmo y luz a las tres horas que duró el evento para que resultara –como así fue— un tiempo y espacio de encuentros y evocaciones.
Más de 200 personas distribuidas en dos pisos (arriba, dos salas con el escenario en medio) y abajo en el patio-terraza-bar junto a una gran pantalla de video permitió en tiempo real beber, fumar y estirar las piernas sin perder de vista a los rapsodas. Ademas todo el evento se grabó en video y pronto podremos ver algunos de esos momentos gracias a Gonzalo Marcuzzi..
Como no podía ser de otra manera la representación de actuantes fue variopinta, se sacrificó experimentación para incorporar otras voces; no estaban todos (ni mucho menos entre los poetas de la anarquía), faltaban quizás Orihuela, Riechmann y otros que nos dejaron recientemente, pero los que acudieron lo hicieron bien, cada uno a su estilo; al final fueron diez, --Jaume Sisterna no pudo acudir por motivos personales--.
Empezó, como es tradición el instigador de la polipoesía: Xavier Sabater, con el clásico Saba-Sanyo-Casio, Crisis y uno nuevo (ver aquí), le siguió el quijote ácrata Jesús Lizano, que a sus 77 años sigue en la brecha y tras mostrar su recio carácter y peculiar humor nos leyó “Novios-la boda única”, después le siguió David González que impresionó a la audiencia con sus poesía de palabras duras, hirientes y sólidas (ver entrevista en Diagonal), a continuación Joan Vinuesa en su linea nos leyó en catalán una poesia intimista, le siguió Adolfo Castaño, poeta libertario de voz profunda; tras los versos comprometidos entró en escena la sorpresa de la noche,:un señor vestido de obrero con su mono azul y casco: Joan Andoni Goikoetxea, poeta fonético hasta la médula, cuativó y sorprendió al publico demostrando que la poesía puede salir de las entrañas, un lenguaje primordial, antiguo. Ahora era el turno de Orlando Guillén exiliado mexicano, superviviente del grupo de poetas Infrarrealistas con una salud precaria y una lectura intensa, evocadora. El siguiente de la noche, David Castillo impulsor de “Barcelona Poesía” y pilar de la corriente resistente-poética de la ciudad condal, habló y leyó con convicción; después de Castillo subio a la tarima el valenciano Quique Falcón con su poesía urgente, actual, critica, poesía de la conciencia y para finalizar el trío Iguanas que ejecutaron una puesta en escena esplendida.
En resumen, una tarde inolvidable, éxito de publico y crítica, perfecta en todos los aspectos con encuentros variados, gratificantes y una sensación de buen sabor de boca entre los asistentes, poetas y allegados.
Félix Menkar
Si deseáis más información de los poetas con sus poemas y las fotografías de la velada pinchar aquí. (los iré colocando poco a poco)

14 de septiembre de 2008

Lucila sericata

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Lucila sericata
No es el nombre de una mujer italiana
ni canta opera, ni es un vino de cata.
Es una larva que se alimenta de tejido muerto,
heridas gangrenadas, llagas infectadas.
Un bichito que los científicos americanos
tan eficientes ellos, aplican
en forma de apósito
a las heridas mas rebeldes
a las quemaduras que no sanan.
Además, dicen, reduce los costes sanitarios
lo cual ya sabemos, favorece a todos
en especial a sus gestores,
a los consejeros y ministros del ramo.
Esta pequeña larva de mosca, además de útil
en su labor devoradora,
tiene un gran poder bactericida y estimula
el crecimiento celular.
El tratamiento es muy sencillo:
se aplica en un envoltorio en forma de red
así permanece en contacto con
la herida y se impide a las larvas entrar en ella,
de paso, se evita
que las buenas gentes se asusten
ante la visión de los bichitos vivitos y coleando.
Después, a los cinco días se arrojan las larvas a la basura,
no sea que se conviertan en moscas y echen a volar.
Y luego decimos que no somos los reyes de la creación.
Félix Menkar
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